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Grace Paley

Grace Paley, quando la poesia è donna-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

Grace Paley, quando la poesia è donna , poetessa americana

un tributo a una poetessa americana, morta il 22.8.2007.

Paolo Cognetti ne fa uno splendido ritratto:”L’ultimo libro di Grace Paley fu composto tra il 2000 e il 2007, mentre l’America eleggeva il suo presidente più fanatico e bellicoso – non c’era ancora Trump (nota della scrivente) , reagiva furente al trauma dell’11 settembre, invadeva l’Afghanistan e l’Iraq precipitando in un’epoca buia. Triste finale per una poetessa di ottant’anni, tutti spesi in una lotta appassionata contro le guerre, l’uso del petrolio e dell’energia nucleare, la violenza sulle donne e sul mondo. Ma non è che da vecchia si fosse ammorbidita, e le sue poesie lo testimoniano. Una volta, durante una festa del Ringraziamento, viene invitata a tenere un discorso ed esordisce in questo modo: Chiunque abbia raggiunto / gli ottant’anni rende grazie / all’Unico di turno e poi immediatamente comincia a protestare. Un’altra volta si celebra l’anniversario di una certa istituzione del Vermont, e lei ne approfitta per ricordare ai poeti (anche i più gentili) che vivono in un paese impegnato in una guerra ingiusta, e il loro ruolo è quello di salire sui carri e gridarlo forte. Quando un editore le propone di pubblicare i suoi diari, taccuini pieni di me, la risposta suona più o meno così: e come la mettiamo con le mine antiuomo?

Grace Paley

Personale e politico si intrecciano nei suoi discorsi, nella sua poesia e nella sua vita. (…)«Scrivere di donne è un atto politico», disse. Ma il suo femminismo è impastato d’amore e di rabbia, è un viscerale stare dalla parte delle amiche. Come Catherine, morta di cancro ai polmoni perché il marito aveva fumato a letto per anni. O la donna incontrata sull’aereo per Chicago, allontanata dalla sua famiglia perché non riusciva a dimenticare una bambina appena nata e subito morta. O le amiche ormai scomparse e citate per nome, artiste, lavoratrici, attiviste politiche. We have one another: abbiamo solo noi stesse, ci prendiamo cura una dell’altra. Scrivere di donne è un atto politico perché significa prendersi cura di loro.

Personalmente, mi sono ritrovata a pensare da scrittrice perché avevo cominciato a vivere in mezzo alle donne. E la cosa sensazionale è che non le conoscevo, non sapevo chi fossero. Mentre avrei dovuto, con tutte le zie che avevo, giusto? Eppure non le conoscevo, e questa, secondo me, è l’origine di tanta letteratura. La letteratura non nasce da ciò che sappiamo, ma da ciò che non sappiamo. Ciò che ci incuriosisce. Che ci ossessiona. Che vogliamo conoscere.

Nella guerra non c’è nessuna ironia. Nemmeno nella morte, se è per questo. Lei le conosceva bene entrambe: aveva passato anni a fare avanti e indietro dalle basi militari, mentre il suo primo marito era soldato. Incontrò giovani mogli che presto sarebbero diventate vedove. Era convinta che la guerra fosse un gioco tra maschi, che ne soffrivano terribilmente ma non riuscivano a smettere di farla.

Nonostante fosse entrata nella storia della letteratura americana come scrittrice di racconti (studiati nelle università, inseriti in mille antologie, impossibili da copiare), la poesia era il suo primo amore, e alla fine decise di tornarci. Era un’urgenza di verità. Dopo tanto tempo dedicato alla narrativa, forse sentiva il bisogno di gettare le armi della finzione, spogliarsi dei personaggi-maschera e mostrarsi a viso scoperto. Qui non c’è più Faith, c’è Grace. La lingua si concentra, la frase si riduce a parola. Ma anche il lavoro di togliere, distillare, mettere a fuoco, può essere molto faticoso. Richiede pazienza e concentrazione. Ecco perché per tradurre una poesia / dal pensiero / all’inglese / serve tutta la notte. Di giorno è meglio andarsene nel bosco, portandosi una penna e un taccuino, e un pettine di emergenza nel caso che si alzi il vento.

Responsabilità

È responsabilità del mondo lasciare che il poeta sia poeta
È responsabilità del poeta essere donna
È responsabilità del poeta stare agli angoli delle strade
a distribuire poesie e volantini scritti
meravigliosamente
e anche volantini che non si possono guardare
per la loro retorica altisonante
È responsabilità del poeta essere pigro perdere tempo
e fare profezie
È responsabilità del poeta non pagare le tasse di guerra
È responsabilità del poeta entrare e uscire da torri d’avorio
bilocali su Avenue C
campi di grano saraceno e basi militari
È responsabilità del poeta uomo essere donna
È responsabilità del poeta donna essere donna
È responsabilità del poeta dire la verità al potente come
affermano i Quaccheri
È responsabilità del poeta imparare la verità da chi non
ha potere
È responsabilità del poeta ripetere sempre: non esiste
libertà senza giustizia cioè giustizia economica e
giustizia in amore
È responsabilità del poeta cantarlo su melodie originali e
su quelle tradizionali degli inni e dei poemi
È responsabilità del poeta ascoltare ogni diceria e
riportarla come i narratori diffondono la storia della vita
Non esiste libertà senza paura e senza coraggio non
esiste libertà a meno che terra e aria e acqua sopravvivano
e con loro sopravvivano i bambini
È responsabilità del poeta essere donna tenere d’occhio
il mondo e gridare come Cassandra, ma per essere
ascoltato questa volta.

Grazie a Dio non c’è nessun Dio

da “Fedeltà”

Grazie a Dio non c’è nessun Dio
o saremmo tutti perduti

se fosse Lui che ci fa gridare
di angoscia feroce di fronte alla tortura
all’odio tre o quattro volte per generazione
non ci sarebbe speranza e seppure Lui permettesse
alla pace di apparire allora un giorno grandi lastre
di pietra sotto i frutteti e il mare potrebbero
muoversi piano una contro l’altra terremoto

se fosse stato Lui a costruire così stretto il ponte
su cui siamo esortati a passare
senza paura mentre intorno a noi
i vecchi gli zoppi i maldestri i
bambini scalpitanti ruzzolano giù
e a volte vengono spinti nell’orrido
precipizio se fosse Lui certo saremmo perduti

se fosse Lui a offrire il libero arbitrio ma
solo ogni tanto strano dono
per un popolo che abbia appena distinto
la mano destra dalla sinistra
ma se siamo noi i responsabili con-
sideriamo il nostro assiduo amore uno per l’altro
perchè questo è il giorno d’oggi ora possiamo
guardarci negli occhi
a grande distanza questo è il tele-
fonico elettronico digitale giorno d’oggi
celebre per il denaro e la solitudine ma noi

abbiamo sconfitto Babele accettando parole
straniere in gloriose traduzioni se

sappiamo essere responsabili se siamo
diventati responsabili

 

l’Aternativa episodica del poeta

Stavo per scrivere una poesia
invece ho fatto una torta ci è voluto
più o meno lo stesso tempo
chiaro la torta era una stesura
definitiva una poesia avrebbe avuto
un po’ di strada da fare giorni e settimane e
parecchi fogli stropicciati

la torta aveva già una sua piccola
platea ciarlante che ruzzolava tra
camioncini e un’autopompa sul
pavimento della cucina

questa torta piacerà a tutti
avrà dentro mele e mirtilli rossi
albicocche secche tanti amici
diranno ma perchè diavolo
ne hai fatta una sola

questo non succede con le poesie

a causa di una inesprimibile
tristezza ho deciso di
dedicare la mattinata a un pubblico
ricettivo non voglio
aspettare una settimana un anno una
generazione che si presenti il
consumatore giusto

Grace Paley
Grace Paley

Avevo bisogno di parlare con mia sorella

da “Fedeltà”

Avevo bisogno di parlare con mia sorella
parlarle al telefono intendo
come facevo ogni mattina
e anche la sera quando i
nipotini dicevano qualcosa che
ci stringeva il cuore

Ho chiamato il suo telefono ha squillato quattro volte
potete immaginarmi trattenere il respiro poi
c’è stato un terribile rumore telefonico
una voce ha detto questo numero non è
più attivo che meraviglia ho
pensato posso
ancora chiamare non hanno assegnato
il suo numero a un’altra persona malgrado
due anni di assenza per morte.

Certe volte adesso quando dormo sola

da “Fedeltà”

Certe volte adesso quando dormo sola
mi do un’annusata
e mi chiedo in tuti questi anni è questo
l’odore che ti è stato familiare
e se è così ti piaceva davvero non
semnra gradevole tu stranamente
sudi poco per un uomo tanto attivo ma sai
di dolce quando ti abbraccio di questi tempi
(o tu abbracci me) o appoggio la testa sul tuo
cuscino nel letto so che sei tu
un delicato odore di camino e ti
respiro un po’ non sono sorpresa
ti ricordo sempre delizioso

PROVERBI

La rabbia di una persona andrebbe rispettata
anche quando non è condivisa

la gioia di una persona andrebbe condivisa
anche se non è compresa

una persona dovrebbe essere compresa anche se
ha aggrottato le sopracciglia
per la rabbia è poi di colpo è scoppiata a ridere

una persona dovrebbe essere innamorata quasi
sempre questo è l’ultimo proverbio
e può essere imparato da ogni organo
capace di reazione corporea

POESIA CONTRO L’AMORE

A volte non vorresti amare la persona che ami
e distogli la faccia da quella faccia
i cui occhi labbra potrebbero placare ogni rancore
cancellare l’insulto rubarti la tristezza di non voler
amare voltati allora voltati a colazione
di sera non alzare gli occhi dal giornale
per vedere quella faccia in tutta la sua serietà una
concentrata dolcezza lui tiene il suo libro
tra le mani le dita nodose intagliate
dall’inverno voltati è tutto quello che puoi
fare alla tua età per salvarti dall’amore

ALLORA

quando lei venne a prenderlo al traghetto
lui disse sei così pallida sciupata così
gracile issandosi sulle punte dei piedi
per arrivare al suo orecchio lei sussurrò
sono una donna anziana oh da allora
lui fu sempre gentile.

Avevo bisogno di parlare con mia sorella

Avevo bisogno di parlare con mia sorella

parlarle al telefono intendo

come facevo ogni mattina

e anche la sera quando i

nipotini dicevano qualcosa che

ci stringeva il cuore

Ho chiamato il suo telefono ha squillato quattro volte

potete immaginarmi trattenere il respiro poi

c’è stato un terribile rumore telefonico

una voce ha detto questo numero non è

più attivo che meraviglia ho

pensato posso

ancora chiamare non hanno assegnato

il suo numero a un’altra persona malgrado

due anni di assenza per morte.

Grace Paley
Grace Paley

Alternativa episodica del poeta

Stavo per scrivere una poesia

invece ho fatto una torta ci è voluto

più o meno lo stesso tempo

chiaro la torta era una stesura

definitiva una poesia avrebbe avuto

un po’ di strada da fare giorni e settimane e

parecchi fogli stropicciati

la torta aveva già una sua piccola

platea ciarlante che ruzzolava tra

camioncini e un’autopompa sul

pavimento della cucina

questa torta piacerà a tutti

avrà dentro mele e mirtilli rossi

albicocche secche tanti amici

diranno ma perchè diavolo

ne hai fatta una sola

questo non succede con le poesie

a causa di una inesprimibile

tristezza ho deciso di

dedicare la mattinata a un pubblico

ricettivo non voglio

aspettare una settimana un anno una

generazione che si presenti il

consumatore giusto

Grace Paley
Grace Paley

Nel giorno della sua nascita – 11 dicembre 1922 –un tributo a una poetessa americana, morta il 22.8.2007.

Grace Paley, nata Grace Goodside (New York, 11 dicembre 1922 – Thetford, 22 agosto 2007), è stata una scrittrice, poetessa e attivista statunitense.

Nata da una famiglia ebrea di origine ucraina, Grace Paley è considerata una maestra delle short stories, dimostrando grande talento con la sua scarna carriera di scrittrice, 45 racconti in 40 anni per un totale di 370 pagine. Con tre raccolte di racconti, The Collected Stories, è stata finalista al Premio Pulitzer e al National Book Award nel 1994.[1][2] Autori come Philip Roth e Saul Bellow lodarono la singolarità della sua voce nella narrativa americana.

Al di là del suo lavoro come scrittrice e professoressa universitaria, Paley era un’attivista femminista e contro la guerra, descrivendosi come una “pacifista piuttosto combattiva e anarchica cooperativa”

Headshot of American author Grace Paley, 1959. (Photo by Authenticated News/Getty Images)

Biografia

Grace Paley nacque a New York da Isaac e Manya Ridnyik Goodside, che avevano anglicizzato il cognome da “Gutseit” quando erano emigrati dall’Ucraina. Il padre era un dottore.[3] La famiglia parlava russo e yiddish, oltre all’inglese. La più giovane di tre bambini, Grace Paley da piccola era un maschiaccio. Nel 1938 e 1939 Paley frequentò l’Hunter College, e poi brevemente la The New School, ma non ricevette mai la laurea. Nei primi anni 40, Paley studiò con W. H. Auden alla New School for Social Research. L’interesse sociale di Auden e il suo uso pesante dell’ironia è spesso citato come un’influenza importante sui suoi primi lavori, in particolare le poesie.

Il 20 giugno 1942, Grace sposò il direttore della fotografia Jess Paley, dal quale ebbe due figli, Nora e Danny. In seguito divorziarono[4][5] e, nel 1972, Paley si risposò col poeta Robert Nichols. Insegnò al Sarah Lawrence College. Nel 1980 fu eletta alla National Academy of Arts and Letters; nel 1989, il governatore Mario Cuomo la nominò prima scrittrice ufficiale dello stato di New York. È stata il poeta laureato dal 5 marzo 2003 al 25 luglio 2007. È morta nella sua casa di Thetford a 84 anni a causa di un cancro al seno.[2] In una delle sue ultime interviste – nel maggio 2007 al giornale Vermont Woman – Paley espresse i suoi sogni per il futuro dei suoi nipoti: «sarebbe un mondo senza militarismo e razzismo e avidità, e dove le donne non hanno bisogno di combattere per il loro posto nel mondo».

Carriera accademica

Grace ha insegnato scrittura al Sarah Lawrence College dal 1966 al 1989, e ha aiutato a fondare la “Teachers & Writers Collaborative” a New York nel 1967. Ha anche insegnato alla Columbia University, alla Syracuse University e al City College of New York. Paley ha espresso la sua visione dell’insegnamento durante un simposio su “Educare l’immaginazione” nel 1996:

«La nostra idea era che i bambini, scrivendo, buttando giù parole, leggendo, iniziando ad amare la letteratura, con l’inventiva di ascoltarsi a vicenda, potessero iniziare a capire meglio il mondo e a crearne uno migliore per sé. Mi è sempre sembrata un’idea così naturale che non ho mai capito perché sono state necessarie così tanta aggressività e tempo per avviarla![6]»

Attivismo politico

Paley era nota per il suo pacifismo e attivismo politico.[2] La sua collega, attivista e femminista, Robin Morgan, ha descritto l’attivismo di Paley come ampiamente focalizzato sulla giustizia sociale: “Diritti civili, contro la guerra, contro il nucleare, femminista, qualunque cosa avesse bisogno di una rivoluzione”.[7] L’FBI la dichiarò comunista e conservò un fascicolo su di lei per trent’anni.[4]

A partire dagli anni ’50, Paley si unì agli amici nella protesta contro la proliferazione nucleare e la militarizzazione americana.[8][9][10] Lavorò anche con l'”American Friends Service Committee” per fondare gruppi pacifisti di quartiere,[11] aiutando a fondare il “Greenwich Village Peace Center” nel 1961.[12][13] Incontrò il suo secondo marito, Robert Nichols, attraverso il movimento pacifista contro la guerra del Vietnam.[14]

Con l’escalation della guerra del Vietnam, Paley si unì alla “War Resisters League”.[15] Venne arrestata in diverse occasioni, inclusa la permanenza di una settimana nella casa di detenzione femminile nel Greenwich Village.[16]) Nel 1968, firmò la promessa “Writers and Editors War Tax Protest”, promettendo di rifiutare il pagamento delle tasse in segno di protesta contro la guerra del Vietnam,[17][18] e nel 1969 divenne famosa a livello nazionale come attivista quando accompagnò una missione di pace ad Hanoi per negoziare il rilascio dei prigionieri di guerra.[19] Fu delegata alla Conferenza mondiale sulla pace del 1973 a Mosca[20][21] e venne arrestata nel 1978 come una degli “Undici della Casa Bianca” per aver srotolato uno striscione antinucleare con la scritta “Niente armi nucleari… Niente energia nucleare: USA e URSS” sul prato della Casa Bianca.[13] Negli anni ’80 Paley sostenne gli sforzi per migliorare i diritti umani e resistere all’intervento militare statunitense in America Centrale[22][23][24] e continuò a parlare apertamente nei suoi ultimi anni contro la guerra in Iraq.[12]

Tra le molte altre cause di Paley c’era il diritto all’aborto, parte del suo più ampio lavoro femminista. Organizzò una delle prime “dichiarazioni sull’aborto” negli anni ’60, dopo aver abortito lei stessa negli anni ’50 e aver lottato per averne un altro pochi anni dopo.[16]

Opere tradotte in italiano

  • Enormi cambiamenti all’ultimo momento. racconti (Enormous Changes at the Last Minute, 1974), traduzione di Marisa Caramella, Milano, La Tartaruga, 1982, p. 161.
  • Più tardi nel pomeriggio, traduzione di Laura Noulian, Prefazione di Fernanda Pivano, Milano, La Tartaruga, 1987, p. 181.
  • In autobus e altre poesie, a cura di C. Daniele, Edizioni Empiria Ass. Cult, 1993.
  • Piccoli contrattempi del vivere. Tutti i racconti, Torino, Einaudi, 2002, p. 368.
  • L’importanza di non capire tutto (Just as I Thought, 1998), Collana Einaudi Stile Libero, Torino, Einaudi, 2007, p. 276, ISBN 978-88-0617-077-6. [miscellanea di articoli, ricordi autobiografici, conversazioni, saggi]
  • Fedeltà (Fidelity, 2008), traduzione di L. Brambilla e P. Cognetti, Prefazione di Paolo Cognetti. Con un ricordo di A.M. Homes, Minimum Fax, 2011, ISBN 978-88-7521-305-3. [postumo]
  • Tutti i racconti (The Collected Stories, 1994), traduzione di I. Zani, Sur, 2018, ISBN 978-88-6998-139-5.
  • Volevo scrivere una poesia, invece ho fatto una torta, (House: Some Instructions, 19?), prefazione di Paolo Cognetti.Trad.Isabella Zani e Paolo Cognetti, Sur, 2022 ISBN 978-88-699-8286-6

Ricezione italiana

Nel 2012 fu pubblicato un libro a lei dedicato L’arte di ascoltare. Parole e scrittura in Grace Paley, scritto da Annalucia Accardo, professoressa di Letteratura americana alla Sapienza Università di Roma (i suoi percorsi di ricerca e le sue pubblicazioni attraversano identità marginali e ribelli della cultura americana).

 

Luis Cernuda

LUIS CERNUDA-Poesie-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

LUIS CERNUDA-Poesie-

LUIS CERNUDA-La poesia di C. si caratterizza agli inizî per l’aspirazione a una forma nitida, “pura”, sull’esempio di J. R. Jiménez, col concorso di un’esperienza metrica che guarda a modelli classici (“décimas, cuartetas”), ma si inquadra presto in una dimensione più precisa, “neoromantica”, per un’ansia di interrogare la propria coscienza, alimentata dal mito di una solitudine insormontabile, tutta percorsa da accenti nostalgici e cupi riflessi sentimentali. Vicino piuttosto all’opera di D. Alonso e V. Aleixandre in questo tentativo di sfuggire, in ultima analisi, alle soluzioni metafisiche di molta poesia pura (J. Guillén, G. Diego), C. si è andato lentamente disimpegnando dalle premesse estetizzanti della sua poesia (Las nubes, Buenos Aires 1943; Como quien espera el Alba, Buenos Aires 1947), dimostrando la propria inquietudine anche in tentativi di prosa poetica (Ocnos, Londra 1942, 2ª ed. accresciuta, Madrid 1949; Tres narraciones, Buenos Aires 1948; Variaciones sobre tema mexicano, Messico 1952) e continuando a esercitare il proprio influsso anche sulla più giovane poesia spagnola, tutta indirizzata verso esperienze realistiche e politico-sociali. C. ha scritto anche interessanti volumi di saggi (Estudios sobre poesía española contemporánea, Madrid 1957; Pensamiento poético en la lírica inglesa, Messico 1958; Poesia y literatura, Barcellona-Messico, 1960) e ha tradotto Hölderlin (Messico 1942) e il Troilo e Cressida di Shakespeare (Madrid 1953). In Spagna si è stampata recentemente un’opera di poesia di C., Poemas para un cuerpo, Malaga 1957, e nel Messico è apparsa nel 1958 una nuova ed. accresciuta di La realidad y el deseo. Poesie di C. tradotte in ital. da O. Macrì in Poesia spagnola del Novecento, Parma 1952.

Luis Cernuda

Poesie di LUIS CERNUDA

SE L’UOMO POTESSE DIRE

Se l’uomo potesse dire ciò che ama,

se l’uomo potesse levare al cielo il suo amore

come nube nella luce;

se come mura che crollano,

accogliendo la verità eretta in mezzo,

potesse abbattere il corpo, lasciando solo la verità del suo amore,

la verità di se stesso,

che non è gloria, fortuna o ambizione,

ma amore o desiderio,

io sarei quel che immaginavo;

quel che con la lingua, gli occhi, le mani

proclama agli uomini la verità che ignorano,

la verità del suo amore vero.

Libertà non conosco se non quella d’esser prigioniero in qualcuno

di cui non posso udire il nome senza brivido;

qualcuno per cui dimentico questa esistenza meschina,

con cui il giorno e la notte sono per me quel che vuole,

e il mio corpo e spirito navigano nel suo corpo e spirito

come legni perduti che il mare solleva o annega

liberamente, con la libertà dell’amore,

l’unica libertà che m’esalta,

l’unica libertà per cui muoio.

Tu giustifichi la mia esistenza:

se non ti conosco, non ho vissuto;

se muoio senza conoscerti, non muoio, perché non ho vissuto.

(da I piaceri proibiti, 1931)

—-

 

«Elegía anticipada»

Por la costa del sur, sobre una roca
alta junto a la mar, el cementerio
aquel descansa en codiciable olvido,
y el agua arrulla el sueño del pasado.

Desde el dintel, cerrado entre los muros,
huerto parecería, si no fuese
por las losas, posadas en la hierba
como un poco de nieve que no oprime.

Hay troncos a que asisten fuerza y gracia,
y entre el aire y las hojas buscan nido
pájaros a la sombra de la muerte;
hay paz contemplativa, calma entera.

Si el deseo de alguien que en el tiempo
dócil no halló la vida a sus deseos,
puede cumplirse luego, tras la muerte,
quieres estar allá solo y tranquilo.

Ardido el cuerpo, luego lo que es aire
al aire vaya, y a la tierra el polvo,
por obra del afecto de un amigo,
si un amigo tuviste entre los hombres.

Y no es el silencio solamente,
la quietud del lugar, quien así lleva
tu memoria hacia allá, mas la conciencia
de que tu vida allí tuvo su cima.

Fue en la estación cuando la mar y el cielo
dan una misma luz, la flor es fruto,
y el destino tan pleno que parece
cosa dulce adentrarse por la muerte.

Entonces el amor único quiso
en cuerpo amanecido sonreírte,
esbelto y rubio como espiga al viento.
Tú mirabas tu dicha sin creerla.

Cuando su cetro el día pasa luego
a su amada la noche, aún más hermosa
parece aquella tierra; un dios acaso
vela en eternidad sobre su sueño.

Entre las hojas fuisteis, descuidados
de una presencia intrusa, y ciegamente
un labio hallaba en otro ese embeleso
hijo de la sonrisa y del suspiro.

Al alba el mar pulía vuestros cuerpos,
puros aún, como de piedra oscura;
la música a la noche acariciaba
vuestras almas debajo de aquel chopo.

No fue breve esa dicha. ¿Quién pretende
que la dicha se mida por el tiempo?
Libres vosotros del espacio humano,
del tiempo quebrantasteis las prisiones.

El recuerdo por eso vuelve hoy
al cementerio aquel, al mar, la roca
en la costa del sur : el hombre quiere
caer donde el amor fue suyo un día.

Luis Cernuda

De: «La realidad y el deseo» – 1924- 1962
Recogido en su “poesía completa” Volumen I
Ed.Siruela 1993.
ISBN: 84-7844-185-5 (Del volumen I)

«…El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.»
LC

«Cómo llenarte, soledad…»

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma…

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

Luis Cernuda Bidon

De: La realidad y el deseo, 1924-1962
Recogido en: Luis Cernuda – Poesía completa, Volumen I
Ed. Siruela 1993©
ISBN: 978-84-7844-185-5 (Del volumen I)

«…Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.»
LC

«Deseo»

Por el campo tranquilo de septiembre,
del álamo amarillo alguna hoja,
como una estrella rota,
girando al suelo viene.

Si así el alma inconsciente,
Señor de las estrellas y las hojas,
fuese, encendida sombra,
de la vida a la muerte.

Luis Cernuda: Lamento y esperanza

«Contempla ahora a través de las lágrimas:
Mira cuántos traidores,
Mira cuántos cobardes…»

«Lamento y esperanza»

Soñábamos algunos cuando niños, caídos
En una vasta hora de ocio solitario
Bajo la lámpara, ante las estampas de un libro,
Con la revolución. Y vimos su ala fúlgida
Plegar como una mies los cuerpos poderosos.
Jóvenes luego, el sueño quedó lejos
De un mundo donde desorden e injusticia,
Hinchando oscuramente la ávidas ciudades,
Se alzaban hasta el aire absorto de los campos.
Y en la revolución pensábamos: un mar
Cuya ira azul tragase tanta fría miseria.
El hombre es una nube de la que el sueño es viento.
¿Quién podrá al pensamiento separarlo del sueño?
Sabedlo bien vosotros, los que envidiéis mañana
En la calma este soplo de muerte que nos lleva
Pisando entre ruinas un fango con rocío de sangre.
Un continente de mercaderes y de histriones,
Al acecho de este loco país, está esperando
Que vencido se hunda, solo ante su destino,
Para arrancar jirones de su esplendor antiguo.
Le alienta únicamente su propia gran historia dolorida.
Si con el dolor el alma se ha templado, es invencible;
Pero, como el amor, debe el dolor ser mudo:
No lo digáis, sufridlo en esperanza. Así este pueblo iluso
Agonizará antes, presa ya de la muerte,
Y vedle luego abierto, rosa eterna en los mares.»

Luis Cernuda

De: «Las nubes», 1937-1940
ISBN:9788475229614
Recogido en: Poesía completa
Ed. Siruela, 1993.
ISBN: 978-84-7844-185-5

Luis Cernuda

Luis Cernuda: Déjame esta voz

«…Sabes bien, recuerdos de siglos,
Como el amor el lucha
Donde se muerden dos cuerpos iguales…»
LC

«Déjame esta voz»

Déjame esta voz que tengo,
Lo mismo que a la pampa le dejan
Sus matorrales de deseo,
Sus ríos secos colgando de las piedras.

Déjame vivir como acero mohoso
Sin puño, tirado en las nubes;
No quiero saber de la gloria envidiosa
Con rabo y cuernos de ceniza.

Un anillo tuve de luna
Tendida en la noche a comienzos de otoño;
Lo di a un mendigo tan joven
Que sus ojos parecían dos lagos.

Me ahogué en fin, amigos;
Ahora duermo donde nunca despierto.
No saber más de mí mismo es algo triste;
Dame la guitarra para guardar las lágrimas.

Luis Cernuda

 

CERNUDA, Luis Carmelo SAMONA’ (Siviglia 1902 – Città di Messico 1963)-Poeta spagnolo. Impostosi giovanissimo fra i poeti della “generazione del 1925” (Perfil del airex, Malaga 1927, Donde habite el olvido, Madrid 1934), C. visse a contatto dei maggiori maestri della “poesia pura” a Madrid, dove nel 1936 pubblicò un’intera raccolta dei suoi versi, col titolo La realidad y el deseo. Dopo la guerra civile è emigrato prima in Inghilterra (1938-1947) poi negli Stati Uniti (1947-1952), infine nel Messico, e ha continuato la sua attività di poeta e di saggista, insegnando anche in università inglesi ed americane.

 

 

 

Rose Ausländer

Rose Ausländer-Poesie scelte a cura di Stefanie Golisch-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

Rose Ausländer (1901-1988) POESIE SCELTE Patria madre parola

a cura di Stefanie Golisch

–PUBBLICATE da -L’Ombra delle Parole – Rivista Letteraria Internazionale 

La Bucovina della nascita, l’America dell’emigrazione, la Romania del ritorno, la Germania dell’epilogo: in nessuna di queste terre Rose Ausländer (Czernowitz 1901 – Düsseldorf, 1988) riconosce la sua terra madre. Nel 1939 il suo primo volume di poesie, Der Regenbogen (L’arcobaleno), pubblicato per l’interessamento di Alfred Margul-Sperber. 

Nel 1941, per sfuggire alla deportazione, si rifugia con la madre nel ghetto di Czernowitz. Lì incontra Paul Celan, la cui amicizia avrà grande influsso sullo stile della Ausländer, che riuscirà finalmente a liberarsi del suo tono classicheggiante ed espressionista.

Rose Ausländer

Nella primavera del 1944 l’armata rossa marcia su Czernowitz e Rose Ausländer lascia di nuovo il paese alla volta dell’America, si stabilisce a New York. Le vessazioni e la dura vita di quegli anni di conflitto e persecuzione antisemita hanno sortiscono un influsso molto negativo sulla vita pubblica e privata della poetessa che, delusa dalla storia e turbata nella psiche, prende a scrivere in lingua inglese per tornare al tedesco solo nel 1956, un anno prima di incontrare nuovamente Paul Celan, a Parigi.

Il suo secondo volume di poesie Blinder Sommer viene pubblicato nel 1965, questa volta con grande successo. Nel 1966 Rose Ausländer ritorna in Germania e, pur non conoscendo la lingua italiana, si reca più volte in Italia, in particolar modo a Venezia, che la affascina per la sua atmosfera.

È la lingua tedesca, quella che non ha mai abbandonato – anche se nel periodo vissuto a New York scrive in inglese – la sua vera casa nonostante la miseria, nonostante la persecuzione (è di famiglia ebrea), nonostante la malattia fisica e psichica che la colpisce presto e che negli ultimi anni della sua vita la costringe a letto.
Nonostante tutto, Rose Ausländer è la poeta della speranza che canta, a voce bassa, la vita in tutta la sua bellezza e terribilità. Disse di sé: Mi scrivo nel nulla. «Esso mi conserverà per sempre.»

Stefanie Golisch, scrittrice e traduttrice è nata nel 1961 in Germania e vive dal 1988 in Italia. Ultime pubblicazioni in Italia: Luoghi incerti, 2010. Terrence Des Pres: Il sopravvivente. Anatomia della vita nei campi di morte. A cura di Adelmina Albini e Stefanie Golisch, 2013. Ferite. Storie di Berlino, 2014. Nove sue poesie sono presenti nella Antologia cura di Giorgio Linguaglossa Come è finita la guerra di Troia non ricordo (Roma, Progetto Cultura, 2016)

 

 

Paul Delvaux, Landscape with Lanterns, 1958

Bekenntnis

Ich bekenne mich

zur Erde und ihren
gefährlichen Geheimnissen

zu Regen Schnee
Baum und Berg

Zur mütterlichen mörderischen
Sonne zum Wasser und
seiner Flucht

zu Milch und Brot

zur Poesie
die das Märchen vom Menschen
spinnt

zum Menschen

bekenne ich mich

mit allen Worten
die mich erschaffen

Confessione

Confesso

la terra e i suoi
segreti pericolosi

pioggia neve
montagna albero

il sole materno assassino
l’acqua e
la sua fuga

latte e pane

la poesia
che ordisce la fiaba
dell’uomo

confesso

l’uomo

con tutte le parole
che mi creano

Versöhnung

Wieder ein Morgen
ohne Gespenster
im Tau funkelt der Regenbogen
als Zeichen der Versöhnung
Du darfst dich freuen
über den vollkommenen Bau der Rose
darfst dich im grünen Labyrinth
verlieren und wiederfinden
in klarerer Gestalt
Du darfst ein Mensch sein
arglos
Der Morgentraum erzählt dir
Märchen du darfst
die Dinge neu ordnen
Farben verteilen
und wieder
schön sagen
an diesem Morgen
du Schöpfer und Geschöpf

Riconciliazione

Ancora una mattina
senza spettri
nella rugiada scintilla l’arcobaleno
come segno di riconciliazione
Puoi gioire
della fattura perfetta della rosa,
puoi perderti nel verde labirinto
e ritrovarti
in una veste più chiara
Puoi essere umano
senza sospetto
Il sogno mattutino ti racconta
favole tu puoi
riordinare le cose
spargere colori
e dire ancora
bello
stamani
tu creatore e creato

Mutterland

Mein Vaterland ist tot
sie haben es begraben
im Feuer

Ich lebe
in meinem Mutterland
Wort

Rose Ausländer

Patria madre

La mia patria è morta
l’hanno seppellita
nel fuoco

Io vivo
nella mia patria madre
parola

rose-auslander

Nicht fertig werden

Die Herzschläge nicht zählen
Delphine tanzen lassen
Länder aufstöbern
aus Worten Welten rufen
horchen was Bach
zu sagen hat
Tolstoi bewundern
sich freuen
trauernd
höher leben
tiefer leben
noch und noch
nicht fertig werden

.
Non finire

Non contare i battiti del cuore
fare danzare i delfini
scoprire paesi
dalle parole chiamare mondi
ascoltare quello
che Bach ha da dire
ammirare Tolstoj
gioire
tristemente
vivere più in alto
vivere più in basso
ancora e ancora
non finire

.
Nachtzauber

Der Mond errötet
Kühle durchweht die Nacht
am Himmel
Zauberstrahlen aus Kristall

.
Ein Poem
besucht den Dichter

Ein stiller Gott
schenkt Schlaf
eine verirrte Lerche
singt im Traum
auch Fische singen mit
denn es ist Brauch
in solcher Nacht
Unmögliches zu tun

Magia notturna

La luna arrossisce
l’aria fresca attraversa la notte
nel cielo
raggi magici di cristallo

Rose Ausländer

Una poesia
fa visita a un poeta

Un dio silenzioso
dona il sonno
una allodola smarrita
canta nel sogno
anche i pesci cantano insieme
perché si usa
fare cose impossibili
in una notte come questa

.
Noch bist du da

Wirf deine Angst
in die Luft
Bald
ist deine Zeit um
bald
wächst der Himmel
unter dem Gras
fallen deine Träume
ins Nirgends
Noch
duftet die Nelke
singt die Drossel
noch darfst du lieben
Worte verschenken
noch bist du da
Sei was du bist
Gib was du hast

.
Ancora ci sei

Butta la tua paura
nell’aria
Presto
il tuo tempo finirà
presto
il cielo crescerà
sotto l’erba
i tuoi sogni
cadranno nel nulla
Ancora
profuma il garofano
canta il tordo
ancora puoi amare
regalare parole
ancora ci sei
sii ciò che sei
dai ciò che hai

*

Neue Zeichen
brennen
am Firmament

doch

sie zu deuten
kommt kein Seher

und

meine Toten
schweigen tief

*

Nuovi segni
bruciano
al firmamento

ma

non c’è veggente
per interpretarli

e

i miei morti
tacciono profondamente

Rose Ausländer

Das Weißeste

Nicht Schnee

Weißer die Zeichen
die der Einsiedler
auf die Tafel der Einsamkeit
schreibt

Das Weißeste
Zeit

.
Il più bianco

Non la neve

Più bianchi i segni
che l’eremita
scrive sulla tavola
della solitudine

Il più bianco
il tempo

Wer

Wer wird sich meiner erinnern
wenn ich gehe

Nicht die Spatzen
die ich füttere
nicht die Pappeln
vor meinem Fenster
der Nordpark nicht
mein grüner Nachbar

Meine Freunde werden
ein Stündchen traurig sein
und mich vergessen

Ich werde ruhen
im Leib der Erde
sie wird mich verwandeln
und vergessen

Chi

Chi si ricorderà di me
quando me ne andrò

Non i passeri
che cibo
non i pioppi
davanti alla mia finestra
non il parco nord
mio verde vicino

I miei amici saranno
tristi per un’oretta
e mi dimenticheranno

Riposerò
nel grembo della terra
mi trasformerà
mi dimenticherà

Hoffnung II

Wer hofft
ist jung

Wer könnte atmen
ohne Hoffnung
daß auch in Zukunft
Rosen sich öffnen

ein Liebeswort
die Angst überlebt

.
Speranza II

Chi spera
è giovane

Chi potrebbe respirare
senza la speranza
che anche in futuro
le rose si apriranno

una parola d’amore
sopravvivrà la paura

rose-auslander

Gib mir

Gib mir
den Blick
auf das Bild
unsrer Zeit

Gib mir
Worte
es nachzubilden

Worte
stark
wie der Atem
der Erde

.
Dammi

Dammi
lo sguardo
sull’immagine
del nostro tempo

Dammi
le parole
per riprodurlo

Parole
forti
come il respiro
della terra

.

Wo sich verbergen

Wo
wenn der Regen abspringt
von schmutzigen Ziegeln

wo
wenn der Damm reißt im
Gedächtnis und die
gestauten Wasser hervorbrechen

wo
sich verbergen

wenn sie dich anfallen
ungestüm
und sich verbünden mit
stürzenden Himmeln

Rose Ausländer

.

Dove nascondersi

Dove
quando la pioggia
si stacca dalle tegole sporche

dove
quando la diga si rompe nella
memoria e le acque stivate
irrompono

dove
nascondersi

quando ti assaltano
impetuosi
e s’uniscono con
i cieli cadenti

rose-auslander

Denn

Denn ich hab dir
nichts versprochen
nur den Docht für die Lampe
und das Kännchen Öl
für gedämpftes Licht
auf dem Tisch
mit den Blutflecken

Den Teppich
kann ich nicht weben
mit diesen Fäden aus Draht

Sag nicht Gute Nacht
die Nacht ist nicht gut
die fremde vergessliche Nacht

Poiché

Poiché non ti ho
promesso nulla
solo lo stoppino per la lampada
e il bricco d’olio
per una luce bassa
sul tavolo
macchiato di sangue

Non posso tessere
il tappeto
con questi fili di ferro

Non dire Buona notte
la notte non è buona
notte estranea senza memoria

Raum II

Noch ist Raum
für ein Gedicht

Noch ist das Gedicht
ein Raum

wo man atmen kann

Stanza II

Ancora c´è spazio
per una poesia

Ancora la poesia
è uno spazio

dove si può respirare

Weil

du ein Mensch bist

weil
ein Mensch eine Muschel ist
die manchmal tönt

weil
du in mir tönst
als wär ich eine Muschel

weil
wir uns kennen
ohne Namen und Samen

weil
das Wort Welle ist

weil
du Wort und Welle bist

weil
wir strömen

weil
wir manchmal
zusammenströmen

Wort Welle Muschel Mensch

.
Perché

tu sei un uomo

perché
un uomo è una conchiglia
che a volte suona

perché
tu suoni in me
come se fossi una conchiglia

perché
ci conosciamo
senza nome né seme

perché
la parola è onda

perché
tu sei parola e onda

perché
noi scorriamo

perché
a volte scorriamo
insieme

parola onda conchiglia uomo

Hoffnung IV

Mein
aus der Verzweiflung
geborenes Wort

aus der verzweifelten Hoffnung
daß Dichten
noch möglich sei

.
Speranza IV

La mia parola
nata dalla
disperazione

dalla disperata speranza
che è ancora possibile
fare poesia

.
Bukowina II

Landschaft die mich
erfand

wasserarmig
waldhaarig
die Heidelbeerhügel
honigschwarz

Viersprachig verbrüderte
Lieder
in entzweiter Zeit

Aufgelöst
strömen die Jahre
ans verflossene Ufer

.
Bukovina II

Paesaggio che mi
inventò

braccia di acqua
capelli di bosco
le colline di mirtilli
nere di miele

Canzoni fratelli
in quattro lingue
in tempi disuniti

Dissolti
scorrono gli anni
alla riva di una volta

.
Dichten

Sieben Höllen
durchwandern

Der Himmel sieht
es gern

geh sagt er
du hast nichts
zu verlieren

Fare poesia

Attraversare
sette inferni

Il cielo
è d’accordo

vai dice
non hai nulla
da perdere

Stefanie Golisch
Stefanie Golisch

Stefanie Golisch, scrittrice e traduttrice è nata nel 1961 in Germania e vive dal 1988 in Italia. Ultime pubblicazioni in Italia: Luoghi incerti, 2010. Terrence Des Pres: Il sopravvivente. Anatomia della vita nei campi di morte. A cura di Adelmina Albini e Stefanie Golisch, 2013. Ferite. Storie di Berlino, 2014. Nove sue poesie sono presenti nella Antologia cura di Giorgio Linguaglossa Come è finita la guerra di Troia non ricordo (Roma, Progetto Cultura, 2016)

 

Giada Giordano poeta romana

Poesie inedite di Giada Giordano ,poeta romana-Biblioteca DEA SABINA,

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Biblioteca DEA SABINA

Poesie inedite di Giada Giordano ,poeta romana-

Questi versi tratti da una raccolta poetica ancora inedita di Giada Giordano poeta romana, classe 1989, si configurano come un’intensa esplorazione dei territori dell’anima, dove la dimensione biografica si intreccia con una riflessione più ampia sul senso dell’appartenenza e del tempo.

Giada Giordano poeta romana

Lascia che vada incontro la mia voce
che chiarifichi sulla soglia, faccia giorno
sui nostri corpi, come nelle mani
in cui siamo stati, ci ritroverà forse,
per distese che neanche io conosco
velate di malinconia, lì dove vivono
i miei sogni, terra altra che mi abita,
parlerà oltre confine di te e sarà apparente
questo fingersi esuli sulla Terra
questo eterno peregrinare
che potrai dirmi di non conoscere
o credere vicini questi passi
oppure lasciare che gli vada incontro
e amarmi come ti amo
e perdonarmi ancora
questa evanescenza carezzevole
questo lascito che in pochi leggeranno
con il tuo nome e sarà uno scoprirsi
fragili, un dirsi unicamente figli
di questi anni.

Forse ci rincontreremo ancora
là sulla riva del mare e ci ricorderà
questo mio averti veduta come in sogno,
di che pasta sono fatti i destini:
miriadi di fili intrecciati tra le dita,
che sembrerà non sia passato un solo giorno
da questo nostro incontro,
ma tu non fingere di non avermi avuto
accanto, di non sapere cosa significhi
l’attesa del giorno, l’odore del buon mirto
invecchiato, come di un amico lontano
che tende la mano per salutarci,
lì dove il maestrale è di casa e il Megonio
saprà di attese di anni e speranze
incustodite in fondo al cuore
che parleranno di te come a me
ai figli di domani, di questa terra, la tua,
questa resa che dà colore ai giorni,
che ci illumina forte sul viso
tra i capelli e gli occhi scuri
verrà come vieni tu dal mare
e sarà il vociare indistinto dei bambini
il gridore dei gabbiani al primo sole
il risolino nei paraggi dei vicini di ombrellone
e sarà inverno con la mareggiata,
le prime nebbie di umidità al mattino
la luce offuscata e tu in penombra, che vieni
nel cammino, come di stella
che si eclissa dietro al sole, o
una speranza timida nel ricordarci.

Casa avrà il sapore di una terra lontana
forse un’isola, nel crocevia di strade,
vedrà un manipolo di attese colte ieri
come colsi l’eco dei nostri passi
in una terra di confine
questo eterno dirottare verso altre gravità
il mondo, su assi sparsi,
e come immagine, sogno,
l’ombra delle luminarie tra i cipressi
della legna arsa nel camino
il crepitio del fuoco e l’odore
della resina lavata nel mattino
sotto la pioggia un gomitolo di case
tra le prime nebbie e il sole
crepuscolare sarà come la quiete
la radura che tinteggia a notte Roma
che illumina te che mi osservi
e questo dirsi nudi, questo raccontarti
di me, di questo nostro viaggio.

Qui giace l’ora della vendemmia,
del grano non più maturo, le sementa.
Qui è dove ti trovo e scrivo
di te, di questi non troppi anni.
Altrove ho lasciato questi passi
si accavallassero e scrivo
di questo lungo lascito che è la vita,
dell’uomo non più maturo, di chi con lui
cammina, ricurvo,
come all’alba dei suoi anni.
Rivedere così nelle molte primavere
così simili questo nostro giorno
e sapere di ogni piccola specie
ogni habitat, così coglierne
la poesia che segue;
ma tu vieni un giorno che ti aspetto
e abbraccia persino questo mondo
che a tratti ignoro, chi pure non conosco,
e guardalo tornare a casa, alla semina
che altrove, più avanti, rincontreremo,
e alle altre vie che non conosco,
che non comprendo.

Giada Giordano poeta romana

A te vengo come posso nelle sere
in cui meravigliosamente attendi
quasi un cenno che faccia strada
su per il mondo in cui siamo stati
prima di scoprirci così simili
nei pressi di piazze di alabastro
e vicoli marmorei, tra guglie
e campanili di chiese e città
disseminate per il mondo
tra le più sparse o strettoie di case,
strade di periferia, per quartieri vicini
e vie che scalpitano di ricordi bambini,
tra i contorni vividi, non più attigui, di luoghi
che ho lasciato mentre fuori al crepuscolo
scrivo ancora pregna del sentore di qualcosa
da lasciare forte come fosse qui ora
a rischiarare l’aria o a spingerla a risollevare
l’immagine di un viaggio che ancora si compie
e parla con questi passi di figlia
di questa loro poesia
che è Duemila anni che ti aspetta.

Camminare come se del giorno
poco importi
che seguire un guizzo verso sera
un contorno che balugina tra le carte
per la strada dove conducono
certe notti, tra le segrete e le stanze,
tra lo scrittoio e il tavolo della cucina.
Tuo figlio dorme
e Roma è sospesa
e fuori è un manipolo di carte, una luce
sul comodino rischiara un domani
che possa illuminarti, rendere chiara persino l’idea
di ciò che incontreremo
noi che camminiamo ancora
ancorati ad un viaggio
che vogliono terreno
contiamo sul palmo delle dita
cosa rimane alla fine, per chi crede,
sapremo raccontarlo
anche a chi appena venuto
si accinge a compierlo.

Vivere così in una terra di confine, quasi
le attese di gioventù, sull’uscio, gli anni
e un diario a custodirne, troppo pochi
forse se oggi, madre, tieni a cuore
una manciata di poesie nei vani di una casa,
lì nell’ombra.

Da una finestra che dall’alto guarda, vigile,
il nespolo, la cycas, le piante in fiore,
ed annota la mano su un foglio
come le impressioni da scrivere
per non morire.

Crescono le speranze, la natura intorno
e un profumo inebria di più odori ed agita
le palme al vento, te che lo respiri,
mentre torna a casa come l’immagine, un sogno
di te, di ieri

Tutta la strada si apre, i giorni si compiono
ti sorprende guardare dall’alto della finestra della
tua camera di bambina la donna che sei, traccia
come una linea il contorno, l’ellittica attorno
la tua figura. Fuori piove. Fine maggio
di sorprese e calda gravità, e l’aria si fa uno scroscio,
una gnagnarella leggera che cade.

Non conosci del domani le attese meno gravide, le
domande. Alle volte ti sorprende come il sottrarre
il peso ai giorni, all’ipocrisia degli altri, alla poesia che sei,
se non altro, anche se non lo sai.

Ti ricorderai dei tuoi otto anni, su quella scrivania,
la sera illuminava l’abat-jour, faceva capolino la mancanza,
un sogno. Dille, raccontale di lei, fa che non dimentichi,
la strada è tracciata, il destino compiuto.

Giada Giordano poeta romana

L’AUTRICE

Giada Giordano nasce a Roma nel 1989.
A tredici anni vince la Menzione d’Onore al Concorso Nazionale di Poesia “Un fiore per voi”, indetto dal Comune di Cervia.
Nel 2014 viene selezionata per il corso di scrittura creativa indetto da Rai Eri.
Nel 2015 vince il Poetry Slam al Roma Fringe Festival. Suoi testi sono apparsi sulle riviste online e cartacee “Atelier online”, “Voce Romana”, “Euterpe”, “Patria e Letteratura”, “Poetarum Silva”, “Our Poetry Archive”, “Galaktica Poetike Atunis”, su “Arcipelago Itaca blo-mag”, su “L’Astero Rosso, luogo di attenzione e poesia”, su “Fara Poesia”, su “Poetrydream” di Antonio Spagnuolo, sul “Journal of Italian Translation” dell’Università di New York, sul “Periodico de Poesia” dell’Università del Messico, su “Gradiva. International Journal of Italian Poetry” con sede a New
York e su “La Repubblica” di Bari. Un ulteriore componimento poetico figura negli Archivi del Centro Nazionale Studi Leopardiani. Alcune sue poesie sono state tradotte in spagnolo dal Centro Culturale T. Modotti. Un suo testo è apparso in occasione dell’Anniversario di Verso Libero. Alcuni suoi testi sono stati pubblicati sulla Rivista Internazionale “Il Convivio”. Ulteriori suoi testi sono apparsi su riviste estere: in Germania, Egitto, Bangladesh, Tagikistan, India, America. “A mio figlio”, una selezione di poesie dedicate al figlio, è apparsa anche su testate giornalistiche online. È risultata finalista in vari premi di poesia: Tea Poetry 2015, Premio Belli 2016, Premio Mario dell’Arco 2017, Premio Versus Sulmona 2017 e Premio Arcipelago Itaca 2017. È autrice anche di racconti. Per la narrativa un suo testo figura sul Periodico di Informazione e di Attualità di Teramo “Navuus”. Si dedica inoltre alla stesura di saggi e di un romanzo. Ha ricevuto Menzione di Merito per essere tra i migliori Laureati Italiani in Camera dei Deputati dalla Fondazione Italia USA.

Questi versi tratti da una raccolta poetica ancora inedita di Giada Giordano si configurano come un’intensa esplorazione dei territori dell’anima, dove la dimensione biografica si intreccia con una riflessione più ampia sul senso dell’appartenenza e del tempo. La poeta romana, classe 1989, costruisce attraverso questi versi una cartografia emotiva che oscilla tra il ricordo e l’anticipazione, tra la concretezza dei luoghi e l’evanescenza del sogno.

Il registro linguistico di Giordano si distingue per una sostanziale fluidità narrativa che non rinuncia mai alla densità lirica. La sua è una voce che procede per accumuli e digressioni, seguendo il ritmo naturale del pensiero che si dipana tra presente e memoria. Non stupisce che molti componimenti si aprano con formule di attesa o di invocazione (“Lascia che vada incontro la mia voce”, “Forse ci rincontreremo ancora”), quasi a sottolineare la natura dialogica di una poesia che costantemente si rivolge a un tu sfuggente ma necessario.

Particolarmente significativa appare la ricorrente presenza di paesaggi marini e mediterranei, che fungono da correlativo oggettivo di stati d’animo complessi. Il mare, la riva, il maestrale non sono semplici elementi descrittivi, ma divengono spazi simbolici dove si consuma l’incontro tra il sé e l’altro, tra la solitudine dell’io poetico e la ricerca di una comunione impossibile. In questo senso, la geografia di Giordano è sempre anche una topografia sentimentale.

La struttura compositiva rivela una predilezione per il verso lungo e la stanza ampia, che permettono alla poeta di sviluppare un discorso articolato senza frammentazioni eccessive. È una scelta che tradisce l’influenza di una certa tradizione novecentesca, da Luzi a Bertolucci, ma filtrata attraverso una sensibilità contemporanea che non teme di affrontare temi universali come la maternità, l’attesa, la nostalgia con un linguaggio al tempo stesso diretto e metaforicamente ricco.

Merita particolare attenzione la sezione finale, dove l’elemento autobiografico si fa più esplicito attraverso il ricordo dell’infanzia e della formazione poetica precoce. Qui Giordano compie un’operazione di meta-riflessione sulla propria vocazione letteraria, guardando alla bambina di otto anni che scriveva illuminata dall’abat-jour come a una figura già segnata dal destino poetico. È un topos antico, quello della vocazione precoce, ma reso con freschezza e senza compiacimenti retorici.

Gli inediti nel loro complesso testimoniano una maturità espressiva notevole per un’autrice ancora giovane, capace di coniugare l’urgenza del dire con la pazienza della forma, l’immediatezza dell’emozione con la costruzione di un universo poetico coerente e riconoscibile. Giada Giordano si propone così come una delle voci più promettenti del panorama poetico italiano contemporaneo, portando nella sua scrittura quella tensione tra radici e ricerca che contraddistingue le esperienze letterarie più autentiche.

 

Giulia Ananìa

Giulia Ananìa L’AMORE È UN ACCOLLO Poesie romantiche-Editore -Red Star Press-Biblioteca DEA SABINA-

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-Biblioteca DEA SABINA-

-Giulia Ananìa L’AMORE È UN ACCOLLO Poesie  romantiche -Editore -Red Star Press- Giulia Ananìa

Poesie Erotiche e ironiche, tenere e al tempo sferzanti, innamorate persino nella disillusione e dolci anche quando piangono e, nel sorridere, riflettono, commuovono e feriscono…L’AMORE È UN ACCOLLO Così sono le parole cantate da Giulia Ananìa: romane come la lingua universale che fu di Pier Paolo Pasolini e di Gabriella Ferri, stradaiole per vocazione girovaga di un’autrice dalle radici capaci di estendersi da Trastevere a Bombay; e, come uno scalpello, capaci di cesellare in un tempo via via crudele e indifferente quegli attimi di assoluto stupore a cui si dà il nome di Poesia.

-Editore -Red Star Press- ROMA-

Quella della cooperativa editoriale Red Star Press è la storia di un piccolo gruppo di lavoratrici e lavoratori che, dopo aver prestato a lungo il proprio braccio e la propria mente all’industria editoriale, prendono la decisione di fare una cosa diversa: creare loro stessi, e senza padroni, una casa editrice in grado di dare il giusto spazio ai temi relativi alla storia e alla memoria del movimento operaio. Correva l’anno 2012 e, nel mese di aprile, vedeva la luce il primo titolo con la stella in copertina. 

Si trattava de “Il libretto rosso della Resistenza”, destinato a inaugurare la collana “I libretti rossi”, pensata per offrire in chiave divulgativa i testi dei giganti del pensiero politico rivoluzionario e in modo sintetico quelli che sono stati i grandi momenti di riscossa popolare. Insieme ai “Libretti rossi”, nel giro di pochi mesi arrivano in libreria e negli infoshop di movimento i volumi della collana “Unaltrastoria” e “Tutte le strade”: libri concepiti per durare nel tempo, concentrandosi, rispettivamente, sulla storia delle grandi lotte di liberazione e, in modo meno convenzionale, su generi come il reportage, la biografia, il memoir, il fumetto, la narrativa e la poesia, per tradurre con la carta e con l’inchiostro quelle che sono le aspirazioni di cambiamento provenienti da ogni tempo e da ogni paese. Con gli anni, a questa programmazione, si sono affiancati i contenuti ospitati nelle collane “Le Fionde” (saggistica politica), “Barrio Chino” (urbanistica, geografia sociale e antropologia urbana) e, dedicata ai bambini e alle bambine, la nuova collana “Red Star Kidz”: materiale che, fedeli alla nostra vocazione “stradaiola”, abbiamo avuto l’occasione di diffondere nel corso dei principali appuntamenti dedicati ai libri in giro per l’Italia. costruendo un punto di riferimento orgogliosamente antifascista, antisessista e antirazzista agli ingranaggi collettivi della memoria.

Ci sono altri temi particolarmente cari alla Red Star Press. La musica, la controcultura e lo sport popolare – un campo rispetto al quale, dalla Red Star, nasce l’etichetta Hellnation Libri – e poi l’arte contemporanea e ipercontemporanea, di cui, in modo sistematico, si occupa l’altra etichetta della cooperativa: Bizzarro Books.

Nella sede di viale di Tor Marancia 76, a Roma, in ogni caso, la Red Star Press non si occupa solo di libri. Dalla serigrafia, infatti, escono le
t-shirt ispirate alle pubblicazioni e fedeli alla stessa linea editoriale: pensiamo ciò che siamo e stampiamo ciò che pensiamo; e ciò che siamo lo indossiamo! O, convinti che muri puliti possano solo significare popoli muti, lo appendiamo: come accade con le grafiche dedicate ai grandi personaggi della storia popolare.

 Questa, in sintesi, è la storia della Red Star Press. E identici sono i motivi che ispirano il suo lavoro. Affinché l’editoria torni a dare spazio ai sogni. In attesa di assaltare il cielo.

 

Red Star Press
Viale di Tor Marancia 76
Roma, Italia
CAP 00147

Tel: 391 1060 090

E-mail: info@redstarpress.it

Giulia Ananìa
Giulia Ananìa

«Giulia mi sembrava quella che ho spesso cercato e non ho mai trovato» (Carlo Verdone)

Giulia Ananìa
Giulia Ananìa

Erotiche e ironiche, tenere e al tempo sferzanti, innamorate persino nella disillusione e dolci anche quando piangono e, nel sorridere, riflettono, commuovono e feriscono… Così sono le parole cantate da Giulia Ananìa: romane come la lingua universale che fu di Pier Paolo Pasolini e di Gabriella Ferri, stradaiole per vocazione girovaga di un’autrice dalle radici capaci di estendersi da Trastevere a Bombay; e, come uno scalpello, capaci di cesellare in un tempo via via crudele e indifferente quegli attimi di assoluto stupore a cui si dà il nome di Poesia.

 

Com’è che te chiami stavolta?

Qual è il tuo nome d’arte?

Marta? Federico? Carlotta?

Vabbè è inutile che te cerchi un nome

te chiami Amore-

Giulia Ananìa
Giulia Ananìa

 

Introduzione di Carlo Verdone-Postfazione di Irene Ranaldi

 

Edizioni Red Star Press
Viale di Tor Marancia 76
Roma, Italia
CAP 00147

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Tel: 391 1060 090

E-mail: info@redstarpress.it

Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
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Giulia Ananìa
Giulia Ananìa
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Poesie di Giansalvo Pio Fortunato “Frammenti di inesistenza ed allegrie”puntoacapo Editrice -prefazione di Pasquale Vitagliano-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

Poesie di Giansalvo Pio Fortunato “Frammenti di inesistenza ed allegrie”puntoacapo Editrice -prefazione di Pasquale Vitagliano-

Dalla prefazione:- della raccolta di Poesie di Giansalvo Pio Fortunato cerca con la poesia un luogo finale di pace e armonia. Ma la sua ricerca è omeopatica. Combatte il caos con il caos. Lascia una nitida voce umana dentro una inestricabile foresta di parole.

Giansalvo Pio Fortunato

“Io avrò lo spettro dei miei versi / Tu l’orfana storia nel non ascolto.”
Con una stentoreità tutta giovanile (e non è un difetto), l’autore sente su di sé il patrocinio amaro del mondo. Ci resta il furore escatologico di questa scrittura. Attacca direttamente e senza sconti il balbettio intellettuale del minimalismo. La sua poesia vuole dilatare a dismisura la parola, sconfinare in territori vastissimi, portare le sensibilità di chi scrive e di chi legge ad incontrarsi in uno stato di quasi allucinazione. Questo è il disordine di cui egli stesso scrive e dal quale intende scappare verso una dimensione onirica di salvataggio e di salvezza. La poesia è la freccia che ci getta oltre. Pasquale Vitagliano

da: Frammenti di inesistenza ed allegrie (puntoacapo 2025):

Mogano V

È la via al Sud
che innesta le praterie mortali
al pesco redento, calibrato
sul margine imperdibile di un occhio –
dal fuoco mogano – nel centro
della rinascenza. Un commiato
sussurra la stasi: metamorfosi
dal capo al segno protratto delle ossa,
scosse nella matrice del legno.

Santa la furia del cambiamento.

Ora Babele aleggia in lontananza
e mai l’aridità a ferire le anime,
l’inesplicabile sollievo di sussurrare
i giardini aperti al vento, alla fanghiglia
retta nella purificazione. Tutto è mortale,
tutto ridiviene; sorte amara
nel fiato che traspira granuli fino al cuore.
Ed è calligrafia: apertura protratta al volto.

In te amo il non scisso, il contorto
che ti tramonta malgrado il rosa
della luce nel pesco. Settembre:
gli anni levigano il ciclo. Ora sa amara
la scrittura nel palmo di Dio;
sei creata nella fenditura, l’ottagono
che è triplicità, la scossa che ti leva
sulla punta polverosa della luce.

Incessante nel prato in fiore
ed acqua in lacrime, si bagna
la corsa al tuo ventre. Ora è giunto
ciò che è spezzato; ora è giunta
la voglia del fiore anemico.

Alla tua carne risponde
la muscolatura redenta:
esercizio all’armonia.

*

Mogano IX

Si delinea perenne
la gara alle resistenze. Un corpo
mai sa costruire la paralisi vivida
di un cigno, l’ornamento scritto
nella preghiera al tuo resistere,
malgrado il tempo.
È vero il giorno,
l’albeggiare di una danza rischiosa
sul capo che trita e muta la punta

e se sarà certezza,
avendo il verso richiamato i palmi
miei alla svelta, avremo un uncino,
una ferita a cui aggrapparci
senza mai recitare il commiato.
Abbandonarsi allo sfondo indesiderato
è la sorte delle nostre rive,

l’insegnamento condotto
nella didattica amara della sussistenza:
ora l’inciampo; ora la tecnica dell’infinito;
ora il dirottato per tempo.

Sapremo smentire le nostre voci,
avanzare per lasciarci con le mani
allo scheletro della vita,
schiene rivolte alle guerre già perdute.

Resisteremo, Mogano, nelle gare
alla vittoria e alla sconfitta:
sapremo la giuntura cardinale,
il sensibile di nuclei che si sfiorano.
Tutto si divaricherà al balzo,
gridando possessi
che centrano le nostre storie.

*

Foce

Sono la foce del vento,
marchio
oltre la distesa in ogni direzione
della sillaba: arriva già la diaspora
di sapermi unito all’ebbrezza

nell’aver vissuto solo,
con gli occhi
che non costruiscono più l’incendio,
se non per dire al mondo
di essere sopravvissuti

alquanto.

*

Gli occhi conoscono sempre
il guscio del dolore: si setaccia
puntuale l’indirizzo, arriva
uno strato di buio

una coltre di anime che sanno scriversi
intatte, senza letizia nel balzo,
con le labbra serrate

ma la carne rigida – a tratti viva –

La mia è una storia di inappetenze:
i denti molli crollano i fiori,
le radici santificano lo stare fuori,

la condizione è un criterio:
la vita accoglie un destino.

*

Adorare le piaghe

e restare nelle sbavature degli altri:
raccontare storie di gioco,
camminate rasenti i cieli

che dicano i nomi delle stagioni
– i passaggi nominati nel ferro,
nella bolgia – poi afferrare i mosti,

la potenza che cuce un cuore, ancora.

*

L’uva è chiamata a retrocedere:

farsi tocco di terra
per arrivare al senso del prodotto
e stare dove attiene
il nome: ciò che si dice del mondo.

Un grembo può fare le mani,
i misteri della giusta spina

gli eventi che sgorgano continui.

*

La luna ha più volti:
Villa Borghese cuce le ritrattazioni,
gli inni della corsa veloce
– perenne – sulle folle.

Hai ereditato i corpi giovani

I cimiteri di pietra fanno il viatico
per una parola mancina:
dove si apre la vita ai sogni,
dove la morte parla distinta.

È questa la biografia.

*

Ed esiste una grazia sovrumana
ad irrigidire il sorriso
di chi adatta la luce alla preghiera:

la mia è questione di ombra nana,
ma onnipresente. O rassegnazione
ad un involucro di camelie,
ad un rudere che piazza gli scalini
al contrario – sulla porta.

L’entusiasmo rassegna un punto fermo:
cerca e trova nascondigli
aventi per direzione
il mondo, l’inciampo della salita
che conosce la lingua e le storie degli eroi

senza scopi: solo per se stesso.

*

Chiama Gerico gli esiti della salvezza:

Dio plasma il buio
col cuore del forte, nel palmo
giusto di chi ama
gli esiti di un rinnegato.

Ecco: la strada vede il mondo,
col mandorlo a frenare le anime

a dire la primavera risorta
nei luoghi d’ombra in ogni fatto.
Ed ami le giustizie del silenzio,
Signore,

le piume verdi di chi sospira alla vita
nella storia, nei flagelli
della polvere e del sangue. Ora
è tempo che si canti il trapasso

che il mondo sappia la lingua guarita,

valorando morte e vita,
donazione di un atto di carne e seno

desiderio di aprire le piaghe,
sentendo l’istruzione del fetore.

Così l’uomo stende la pace,
vestendo la croce di cellula,
adorando i mondi della speranza,
costruendo le stazioni ed i rinnegamenti:

è voce da solitudine. Io
che ti invoco, Signore –
Signore, esaudisci la mia voce –
per cogliere il deserto,
la storia dei nidi di ragno

dell’acqua che sgorga dalla fessura
a creare sorgente e dono.

Signore, sono all’alba e al tramonto:

mi muovo

*
da: Frammenti di inesistenza ed allegrie (puntoacapo 2025):

Isabella Bignozzi-Opera tumultuosa e di cangiante profusione, Frammenti di inesistenza ed allegrie di Giansalvo Pio Fortunato (puntoacapo Editrice 2025, prefazione di Pasquale Vitagliano), è un gesto poetico colto, d’intima ricerca esistenziale e solido impianto filosofico in cui, da posture iniziali di caustica rivisitazione del mito, si perviene gradualmente all’elegia del fuggevole e mancato amore, che prende corpo in materia sinestesica, ardente.
Un tessuto simbolico a trama fitta, che ha per contrappunto ampie parabole di astrazione, a delineare un percorso interiore in cui spiritualità, senso tragico dell’esistenza umana, memoria storica e anelito alla trasformazione – alla trasfigurazione – sono salmodiati in un versificare privo di rigide metriche, eppure coerente nella sua instabilità: un pronunciarsi liminale, quasi “in stato di necessità” – come in Amelia Rosselli – con lunghi fraseggi dall’ordito tellurico, sovraccarico, che s’arrestano improvvisamente in frante brevità, da eloquio spezzato.
Scrittura incarnata, quella di Fortunato, densa di elementi naturali, i puri, gli originari — il mogano, il pesco, il vento, il pane, il grembo – in dialettica feconda con le essenze miliari: il dolore, l’abbandono, il non-senso, ma anche il sacro enigma del cuore umano, che patisce e governa ogni metamorfosi. La profonda conoscenza archetipale e l’ubicazione emotiva mistico-cristologica della voce-guida radicano questo lavoro nelle profondità della tradizione, istruendolo però a un dettato postmoderno, disseminato, spesso apofatico: in cui la parola frantuma il senso e lo rigenera nella calligrafia: questa scalfittura sorvegliatissima, che è gesto santo, salvifico.
Oscillando tra materia e metafisica, con un dire materico sollevato a subitanee rarefazioni, Fortunato centra le sue disgregate intensità nella tenacia visionaria, nell’affezione mistica, intagliata nella tragoidía dell’esistenza, e si pone così a lato di un semicerchio di voci ardite, radicali, come Clemente Rebora, David Maria Turoldo, Cristina Annino, Dino Campana: allucinazione e visione, simbolo e mistero, il dramma erotico, la sacra probità del creato.
Tale impronta orfico-sacrale è in fervido attrito con il codice sintattico dislocato che l’autore pratica ponendosi “nella fenditura” tra memoria liturgica e lussazione, post-traumatica frammentarietà, in cui l’io lirico è stabilmente esposto al crollo semantico, eppure non abdica all’impulso, sempre inaugurale, di nominare, di “dire la primavera risorta/ nei luoghi ombra”.
Articolare, proferire nell’analogia: “sapremo la giuntura cardinale,/ il sensibile di nuclei che si sfiorano”, sentendo la filigrana delle affinità primarie: non ornamento retorico, ma percezione ontologica, che genera un’adunanza poetica enigmatica, densa, spesso intransitiva: non delucidazione ma grido, orazione, umano appello, senz’alcuna nitida esegesi del reale.
Anche in questo senso incarnata, la poesia di Fortunato distende e concreta l’umiltà speculativa di approdo spirituale, la contrizione del suo personale e vissuto De profundis, in una prosodia mobile, volutamente precaria, in cui enjambement e iterazioni spezzano la linearità logica, per dare alla luce miliari prese di coscienza. Un percorso interiore dolente ed epifanico, che nessun riscontro esige dagli aridi scenari esterni, ma s’avvalora in sé, sino a franare in altezze d’ardua cortesia del cuore: potente e taciturna disfatta di carità che rende alieni, assolti, disperatamente liberi.

Giansalvo Pio Fortunato è nato a Santa Maria Capua Vetere nel 2002. Attualmente risiede a San Marcellino (CE) e frequenta la Facoltà di Filosofia presso l’Università Federico II di Napoli. In poesia ha pubblicato Ulivi nascenti (Albatros il Filo 2022), Civiltà di Sodoma (RP Libri 2023), e il presente Frammenti di inesistenza ed allegrie (puntoacapo 2025). Ha ottenuto alcuni riconoscimenti letterari; suoi versi sono stati tradotti in spagnolo dal Centro Cultural Tina Modotti e inseriti nell’antologia Parole Giovani dall’Italia edita in America Latina per la Casa della Poesia di Cuba. È stato tradotto in inglese, albanese, polacco (nell’antologia italo-polacca Panta rei), in arabo (per la rivista internazionale FormaFluens), in russo ed inglese (per l’antologia italo-russa Oliver Branch of Poetry). È redattore del blog «Le Parole di Fedro». Collabora col mensile culturale «Agorà Giovani» (Ed. Scuderi), con la rivista internazionale di poesia «FormaFluens – International Literature Magazine» e con le riviste nazionali di poesia «Metaphorica» e «Il Mangiaparole». Ha partecipato alla quarantesima edizione del festival poetico «Confluenze» indetto dal Comune di Arezzo.

 

Alexander Shubanov

Poesie di Alexander Shubanov, Poeta bulgaro-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

Poesie di Alexander Shubanov, Poeta bulgaro

Breve biografia di Alexander Shurbanov, nato a Sofia (Bulgaria) nel 1941, è un poeta, traduttore, saggista, critico letterario e professore universitario, dottore honoris causa delle Università britanniche nel Kent e nel Surrey. È il traduttore bulgaro dei Racconti di Canterbury di Chaucer; delle tragedie di Shakespeare; del Paradiso perduto di Milton; delle poesie di Dylan Thomas e di numerosi altri poeti inglesì.Per oltre quarant’anni, Shurbanov ha insegnato letteratura Inglese all’Università di Sofia e ha pubblicato numerosi libri di critica sia in patria che all’estero . Come scrittore, studioso e traduttore è stato insignito di numerosi prestigiosi premi.

Alexander Shubanov
Alexander Shubanov

La vita si aggrappa

La vita si aggrappa sul ciglio del mondo.
Come edera.
O meglio come una cornacchia –
con artigli affilati,
come se fosse risoluta
a restare qui per sempre.
Ma ha anche le ali.

 

NinnaNanna

Certe sere il mare si fa pallido e calmo
come se temesse qualcosa di estraneo
che incombe.
Ma subito l’universo buio china
su di lui il proprio volto sorridente,
i suoi capelli lo avvolgono dolcemente,
e acquietandosi
il mare si placa,
scurisce
e inizia a mormorare
qualcosa di incomprensibile,
eppure sereno e sterminato
come un’eternità,
che nel mondo non ha nulla da temere.

 

Su entrambi i lati dello specchio

due uccelli si avventano furiosamente
l’uno contro l’altro,
colpendo il vetro con lo sterno,
battendolo con il becco e le ali,
cercando l’uno di raggiungere l’altro.
Uno di loro
non esiste.

 

Allungandosi

Dentro al guscio
cranico della chiocciola
freme la lingua umida della vita –
sta già cercando
di frantumare lunghi secoli di mutismo
e di allungarsi
verso la prima vocale da pronunciare
al limite estremo
dell’universo.

 

Fronda

Una fronda davanti alla mia finestra
trema disperatamente.
Prima che io sollevassi lo sguardo
lì c’era un uccello.

 

La lattaia di Vermeer

Le braccia – forti, pulite –
sono scoperte sino ai gomiti.
Una mano sostiene
da sotto il bricco in terracotta,
l’altra lo tiene saldamente
da sopra,
piegandolo appena
sopra una ciotola
posta sul tavolo
fra una pagnotta sferica
in un canestro
e un’anfora rigonfia.
Un sottile rivolo di latte
si allunga dal bricco
alla ciotola,
legando insieme
l’intero dipinto.
A sinistra sta la finestra.
Il capo della giovane
è appena inclinato
sulla sua spalla,
i capelli sono raccolti sotto
la cuffia olandese inamidata
con una falda stretta
e l’altra un poco distesa.
Gli occhi, abbassati,
guardano il latte
che continua a fluire.
Non è questo potere dell’arte
davvero meraviglioso?
I secoli scorrono
oltre il bricco in terracotta
mentre si inclina sopra la ciotola
con un angolo immutato,
le guerre imperversano,
le città vengono distrutte dagli incendi,
le navi affondano
e gli aerei si schiantano al suolo,
i governi, gli stati, le nazioni e le filosofie
vanno e vengono,
il mondo si rinnova,
divenendo irriconoscibile.
Eppure questo sottile rivolo bianco di latte
continua a fluire
dal bricco alla ciotola,
e il bricco è ancora pieno,
e il volto
della giovane che non invecchia
trabocca di quiete.

 

 

 

 

 

Bruno Galluccio

Bruno Galluccio – Poesie da “La misura dello zero”-Einaudi Editore-Biblioteca DEA SABINA

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Bruno Galluccio – Poesie da “La misura dello zero”-Einaudi Editore

Bruno Galluccio  Il suo primo libro di poesia, Verticali, è uscito per Einaudi nel 2009; sempre per Einaudi, nel 2015 ha pubblicato La misura dello zero e nel 2022 Camera sul vuoto. Ha diretto la collana di poesia

morire non è ricongiungersi all’infinito
è abbandonarlo dopo aver saggiato
questa idea potente

quando la specie umana sarà estinta
quell’insieme di sapere accumulato
in voli e smarrimenti
sarà disperso
e l’universo non potrà sapere
di essersi riassunto per un periodo limitato
in una sua minima frazione

*

mi trovo in una strana prova
non riesco a spingerla al di fuori del tempo presente
non mi sporgo oltre gli assiomi
cado nello specchio che sto creando
e tu che guardi un panorama statico
dici e ripeti e fai cenni

ora il silenzio algebrico ha preso la stanza
metà del volume è suo
i filamenti che si dipartono dal foglio
non vanno da nessuna parte
non convergono come dovrebbero
al completo disegno del teorema

*

senti la terra delle parole
il seme del distendersi
vanno tracciando dritto per i campi
con una strana impazienza ti affretti
alla casa degli anni
il capogiro è da gerani del ricordo
dall’eco dei gelsomini evocato nella polvere
la prima notte qui sarà una notte
di presenze e di deformazioni
altra polvere dentro casa che aspetta
in armi di estraneità e abitudine
giorni su giorni da non poter combattere
dolorosa assenza di odori di cucina
ragnatele che toccano il viso
e una litania di verbi andati

*

dici dove non sei
dici attraverso il corpo
la linea degli edifici sull’orizzonte
che ti racchiude
il fango dove passi illeso

bene sarebbe entrare in un locale
ristorante o altro
partecipare a qualche forma di vita
i bicchieri fanno schermo
e transitano tranquilli nel presente
fuori un semaforo si muove e perde luce
verso le auto
che superato l’ultimo rallentamento
si dirigono al bersaglio dell’autostrada
veloci nella protezione degli alberi

sei capitato qui per caso dicevano
è il vapore che si leva dalla strada
è lo sguardo smarrito dai cappotti lucidi

ora tremi nel corpo
esci
ti sembra di non lasciare segni

*

forse non ho pace
forse la pace mi scava nel dolore
la notte fiorisce di tundre di documentari
il dolore a suo modo si oppone alle tenebre
il teschio rigirato di continuo per il verso giusto
il fuoco porta le notizie
il fulmine si lascia ammaestrare
il tuono viene spettralizzato per cogliere presagi
l’ingresso ha azzerato tutte le scale

*

POESIE di Bruno Galluccio, La misura dello zero, Einaudi, 2015

Bruno Galluccio è nato nel  1953 a Napoli, dove vive. Laureato in fisica presso l’Università degli Studi di Napoli, ha lavorato in campo tecnologico occupandosi di telecomunicazioni e di sistemi spaziali satellitari in progetti di cooperazione europea. Il suo primo libro di poesia, Verticali, è uscito per Einaudi nel 2009; sempre per Einaudi, nel 2015 ha pubblicato La misura dello zero e nel 2022 Camera sul vuoto. Ha diretto la collana di poesia straniera della casa editrice Heimat. Collabora con il musicista jazz Antonio Raia in performance di interazione tra poesia e musica. Con l’artista Lino Fiorito ha realizzato il volume d’arte Carte d’imbarco (edizioni Il laboratorio, Nola, 2017) contenente disegni e testi.

Foto dal sito di Radiopace

 

 

GIORGIO BASSANI

Giorgio Bassani-Poesia -NON PIANGERE-Biblioteca DEA SABINA

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GIORGIO BASSANI
GIORGIO BASSANI

Biblioteca DEA SABINA

-Giorgio Bassani-Poesia-NON PIANGERE-

Giorgio Bassani è nato a Bologna da famiglia di borghesia ebraica, nel 1935 si iscrive alla facoltà di Lettere dell’Università di Bologna dove, nonostante le leggi razziali, si laurea nel 1939 con una tesi su Niccolò Tommaseo. Nel 1940 esce la sua prima opera “Una città dipianura”. Progressista, insegna italiano e storia agli studenti ebrei espulsi dalle scuole pubbliche, e si trasforma in attivista politico clandestino. Come antifascista viene rinchiuso nel 1943 in prigione per alcuni mesi. Liberato, entra in clandestinità e lascia Ferrara, prima per Firenze e, subito dopo per Roma, dove trascorrerà il resto della vita come scrittore e uomo pubblico. Durante gli anni della guerra partecipò attivamente alla Resistenza. Va ricordato il costante impegno come presidente dell’associazione Italia Nostra, creata in difesa del patrimonio artistico e naturale. Il massimo successo editoriale lo ottiene nel 1962, con la pubblicazione del romanzo “Il giardino dei Finzi-Contini”
 
 
-NON PIANGERE-
Non piangere, compagno,
se m’hai trovato qui steso.
Vedi, non ho più peso
in me di sangue. Mi lagno
di quest’ombra che mi sale
dal ventre pallido al cuore,
inaridito fiore
d’indifferenza mortale.
Portami fuori, amico,
al sole che scalda la piazza,
al vento celeste che spazza
il mio golfo infinito.
Concedimi la pace
dell’aria; fa che io bruci
ostia candida, brace
persa nel sonno della luce.
Lascia così che dorma: fermento
piano, una mite cosa
sono, un calmo e lento
cielo in me si riposa.

 

Giuliana Piovesan

Poesie di Giuliana Piovesan-Biblioteca DEA SABINA

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Biblioteca DEA SABINA

Giuliana Piovesan
Giuliana Piovesan

Poesie di Giuliana Piovesan-

Giuliana Piovesan è nata a Velletri (Roma) nel 1947 e vive a Padova. Ha pubblicato per le Edizione del Leone: Il giorno dell’anno (Edizioni del Leone, 1992), Al ponte Rosso (Edizioni del Leone, 1999), Passo a due (Edizioni del Leone, 2003, con Franco Gentilucci), Le immagini dell’aria (Biblioteca dei Leoni, 2017). È presente con suoi scritti, pezzi critici, poesie, in volumi monografici, antologie, riviste. È da oltre vent’anni attiva nella realtà culturale della sua città. Collabora inoltre alla conduzione di più biblioteche nell’ambito del sistema civico di Padova.

LA TORRE DEI MORI

Scende come bronzo

dalla torre dei Mori

quel suono puro–

i dodici rintocchi battono

a martello l’ultima ora

Se dite al gallo di non cantare,

nessuno più verrà rinnegato

nel giorno che ancora segna il passo

( Non cercate la bella Aurora,

lei sta al Gritti Palace Hotel

——–Bloody Mary per due

alle ore undici… )

C’ERA UNA VOLTA

E piangere come potremo

per una storia che non è stata mai

-fogli in risma extra strong,

neppure dall’involucro mai tolti.

Mai il delicato fruscio

in un voltare di pagina,

né il segreto in una piccola piega.

Nell’aria noi allucinati

lo coglieremo pure

quel vago sentore di gelsomino

–ma sarà un nulla, come di fumo…

PER UN DIO SCONOSCIUTO

Abbassata la serranda sul negozio,

l’ondulato e inerte metallo

è scivolato fino a terra.

( Fulmineo come un artiglio

mi aggredisce il tuo non ricordo )

Resiste una scritta orizzontale,

impastata di carta, polvere e giorni:

“ Signori, il lunedì si chiude–

si chiude tutto il tempo “.

( Inutili clamori, e calda luce

laggiù, nel bar all’angolo… )

L’ISOLA

Lunghe notti ho vegliato e giorni

–e tu per me mai un segno

Sciolgo amore gli ormeggi

–e la nostra storia portala con te

nell’isola senza nome e ricordo

dove si consumerà il tuo tempo

–vuoto ormai di giorni.

EX VOTO

Non lo si poteva fare, mi dice la Signora–

benedetta non era l’acqua e le anime poi

non si lavano via così con uno sciacquo

Ma lei deve capirmi, Signora

erano le cinque in punto del mattino

e rossa colava l’anima cara

lungo il filo del sogno e se ne andava–

capisce, l’anima cara se ne andava

e cosa si poteva mai fare a quell’ora?

Eburnea Signora, mi creda, le mando il voto

di tutte le rose del mercato, ma non venga

ancora a sgranarmi i rosari dell’atto profano

Suvvia, Signora, la smetta ed esca pure lei–

fuori è maggio.

LILIALE I

Ben oltre i giorni della Pasqua

s’erano gingillati con la sfavillante carta

dell’uovo, che in realtà se ne stava

tutto nudo sopra una sedia di paglia–

–messo lì con svagata noncuranza.

Sembrava un banale piccolo inganno,

con degli effetti che potremmo definire

à trompe l’oeil, nulla di eclatante.

Il lato clamoroso dell’ affaire

veniamo a saperlo soltanto ora

che la Sfavillante, senza indulgenza alcuna,

si è sottratta al ruolo assegnatole dal gioco

e fuggitiva lascia nella più profonda

e sigillata indifferenza quelli che furono

i suoi sogni privati, del tutto privati.

Della storia qui conclamata rimane solo

un esile pensiero liliale, quasi ilare.

LILIALE II

Il colore bianco e la forma infantile

facevano dei miei sandali

due foglie calcinate

graziosamente oscillanti

in grembo alla dolce creatura del sud–

–dall’orto il ligustro si protendeva

fin sullo scalino dove quieta

rimanevo ad intrecciare attese.

E se la bella immagine m’incanta

il pensiero delle sue mani

esile ancora si leva all’alba.

AMORE E PSICHE

Perdonami amore se ancora strappo

piume e versi alla nostra casta camelia…

Nella cara stanza oggi è così buio

che solo arde giallo di tanta luce

il biglietto che s’appunta alla finestra…

L’ABITO ROSSO

Lungo la linea dell’abito rosso

molle scivolava il ventaglio nero

L’antico tondo trasudava vita

nello smalto che la racchiudeva

Incisa a filo dell’orlo floreale

la dedica ancora si leggeva

“zefiro di rugiada il prato bagna”

OPERA

Giocoliere gentile che nella mano

il cavo della bava fermo tieni

sicuro rimani e non visibile

——–pura mimica sospesa nell’aria.

Al cielo sia cangiante il tuo giullare.

L’ARIA

Smarrita nell’intreccio della storia

la piuma di ligustro si librava

in un cielo a noi ancora sconosciuto…

( era sua l’ombra sottile che ora si posa )

IL GRAFFIO

Segui amore il graffio della vita

e la brina che si posa sull’orlo

Non soffiarci sopra, non appannarla

Apri la nota alla voce del tempo.

AMARGO

Quel banchetto nudo dove la vita

si fa putta e graziosamente porge

la mandorla amara che solo al filo

della mente rilascia il suo gentile

………………………………………

( qui io non vi dirò nulla dell’albero

né della luna che lo sorvegliava )

ORO E BIANCO

per Stefania C.

Di giovane ramoscello è la tua mano–

Anima quasi bambina che a sé stringe

il nastro d’oro dei tulipani bianchi

( Indifferente il fioraio al nostro rito… )

SOVRAPPOSIZIONE

Il tram è in partenza verso il centro…

Si direbbe opaca la superficie

che sbuca dal manifesto murale,

se il riverbero e l’incerta materia

non mostrassero la forma ellittica,

dove lo specchio retrovisore filma

senza scatto il via vai della strada.

Tutto lo short sta in quello squarcio

–sospeso tra realtà e illusione.

CANTO FERMO

per Franco G.

Stasera lascia aperta la porta

ch’io possa entrare, e tu sciogliere

dai fili rossi il nostro carteggio.

La tenda s’alza ariosa come vela

che naviga verso il monte, nuvole

alle specchiere dell’altra stanza e cielo.

–Manica a vento, tu saluti Nina

e sali nell’incanto del tuo Chagall…

IL PAPAVERO

Neve perenne dorme la tua voce

sotto il bianco cappuccio del Subasio.

Lui nasce intoccabile e rosso–

–polvere della tua voce e sabbia

della mia gola, forse non fiore

ma trama di un sogno che non cede

al suo insostenibile peso d’ombra.

SILLABA

I.

S’inquieta come stormo che scolora

il tuo nome sul filo della mia mente

–alto volo da quel cielo scende in sillabe

II.

E se lieta nel liturgico fluire

le tue mani sento in me confuse

con rapido tocco svagata m’insinuo

nella piega che il brivido impone

III.

Si spezza nell’aria un delirio d’ali

( Colombe fremevano nel tuo cielo… )

ANDANTINO GRAZIOSO

Se ne stava quel chiaro spartito

incollato alla vetrina del liutaio–

con il suo si e la bella chiave di violino,

presi nel rigo della prima battuta

( Dal suono sciolte bende

liberano mani ferite )

All’ulivo santo della pietrosa

piccole anime beghine

cerimoniose vanno

al minuetto di pigolanti passi

Le mani tendono al tuo approdo

e avide il tuo nome afferrano

con l’unico riconosciuto fiore–

questo mio votivo monile di carta.

CARPE DIEM VARIAZIONE

Cara, non chiederti quale destino

gli dei abbiano per me e per te deciso

né struggerti (non è lecito saperlo)

sulle vane cifre di Babilonia.

Conviene accettare e patire la sorte –

–l’inverno che ora flagella le onde

sulle scogliere del mare Tirreno

potrebbe essere l’ultimo voto

o avere lungo seguito nella vita.

Sii saggia, continua a mescere il tuo vino

e raccogli la speranza nel breve suo filo.

Vivi questo giorno. Mentre parliamo,

l’avido tempo è già da noi fuggito.

VILLA R.

È cresciuta a dismisura quella rosa–

rosso struggente di velluto e spine

Il tempo si posa su cristallo sottile

mentre sfiora lame di ilare argento

( S’adagiava sul tappeto la figlia dei giorni… )

D’INVERNO

Nell’incerta grazia di una gemma

di te ritrovo quella che non eri

La radicella che pulsa nell’ombra

dall’umido umore risale alla linfa

( Sottili e nati già gli alberi d’inverno )

Nella poesia di Giuliana Piovesan si intrecciano, con tenera misura, tre livelli: l’immagine del passato, il riconoscimento d’amore e la ricomposta testimonianza del presente. E i tre livelli coesistono in un discorso di piena maturità umana ed espressiva che conosce e pratica, nel continuo reciproco rispecchiamento, accanto all’esperienza della vita il gioco dell’intelligenza e i riferimenti della cultura. La chiave di lettura è il filo onirico: quel tanto di inventività fantastica, di visionarietà che interviene sempre ad animare le situazioni facendole levitare e caratterizzando in aerea leggerezza le presenze di persone, ciascuna nello “spessore della sua filigrana” e di paesaggi, anch’essi sempre in “filigrana”, per virtù dell’autrice nel suo stesso farsi leggera. I luoghi sono sognati o intravisti nella visione piuttosto che effettivamente documentabili, anche se reali. E questo vale anche per le presenze umane, rese diafane e lattiginose da uno schermo che, mentre le vela, nella loro improvvisa luminosità anche le rivela e, in particolare, per forza e suggestione la presenza di un “tu”, sottolineato con partecipazione anche nel disinganno, che attraversa tutta la raccolta. Del resto tutto vive nella raccolta “Le immagini dell’aria” in una intermittenza dominata da una direttrice intellettuale: la presenza costante dell’assenza, che è sostanza stessa della visione, dell’invenzione fantastica che rappresenta il mistero, anche nella consapevolezza dei suoi aspetti più disincantati. Ma la voce della cancellazione non è tanto un’ossessione quanto invece una misura di consapevolezza, nel rapporto e nel colloquio costante con le ombre dentro l’alone di una musica particolarissima.

Giuliana Piovesan
Giuliana Piovesan

Biografia di Giuliana Piovesan è nata a Velletri (Roma) nel 1947 e vive a Padova. Ha pubblicato per le Edizione del Leone: Il giorno dell’anno (Edizioni del Leone, 1992), Al ponte Rosso (Edizioni del Leone, 1999), Passo a due (Edizioni del Leone, 2003, con Franco Gentilucci), Le immagini dell’aria (Biblioteca dei Leoni, 2017). È presente con suoi scritti, pezzi critici, poesie, in volumi monografici, antologie, riviste. È da oltre vent’anni attiva nella realtà culturale della sua città. Collabora inoltre alla conduzione di più biblioteche nell’ambito del sistema civico di Padova.

 

LA LEGGEREZZA DI GIULIANA PIOVESAN

Giuliana Piovesan
Giuliana Piovesan

Il titolo della raccolta di Giuliana Piovesan, Le immagini dell’aria (Biblioteca dei Leoni), evoca un senso di indeterminatezza, di leggerezza, che catapulta subito nell’atmosfera onirica, ariosa e ricca di musicalità dei suoi versi. Sono molti quelli che rivelano queste caratteristiche: «Mordeva vaga lo spicchio di luna / quando nell’indaco del sogno il cielo / ingoiava avido tutte le stelle -» (p. 30); «Mi sgusciavi sottile dalle mani / per lasciarmi intatta la tua forma. / (Sei colomba e sali al tuo azzurro) / Rimani piuma d’aria, sarò la tua voce» (p. 58).

Giuliana Piovesan, nelle composizioni, tratteggia immagini reali, spesso però ne sfuma i contorni proiettandole in spazi chiari e azzurri, nei quali sembrano dissolversi o confondersi con l’aria stessa. Perfino il peso dei ricordi, affioranti da un passato, intreccio di presenze e assenze, di eventi e storie d’amore finite o non completamente vissute che lasciano “l’amaro in bocca”, è mitigato e reso più leggero, più arioso. Nei testi parla, inoltre, della vita e della morte, di amore e musica, e si serve di profumi, suoni, colori (come il bianco, il rosso, il nero), per accentuarne i significati metaforici presenti. Anche il senso del trascorrere del tempo è molto vivo in Giuliana Piovesan e Carpe diem variazione, unica poesia della seconda e ultima sezione del libro, ne è un esempio lampante. La raccolta, infatti, è strutturata in due sezioni: Nell’aria sottile e Nel tempo. La prima, a differenza della seconda, consta di ben quattro sottosezioni, evidenziando così un’architettura articolata della stessa. I testi hanno una lunghezza contenuta, mentre i versi, raramente di breve respiro, si distendono sulla pagina bianca in modo regolare e armonioso.

Nicoletta Corsalini

 

 

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